Честно говоря, я просто все время удивляюсь - почему я столько переживала из-за всяких пустяков? В 11 лет я писала стихи про то, какие звери меня окружают. И хотя причина не доверять людям у меня была, она все же не была такой уж серьезной, как мне казалось тогда. Сейчас я понимаю, что моя жизнь - просто конфетка по сравнению с тем, какой она могла бы быть, сложись все чуточку иначе. Где же основная причина той моей неудовлетворенности жизнью? Откуда вообще берутся такие вещи? Я понимаю, что человек меняется, когда происходит какая-нибудь трагедия, но у меня никогда не было никаких настолько серьезных проблем. Хотя я очень плохо помню свое детство, думаю, что запомнила бы, будь там что-то столь важное.
Головоломка, чо.